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naeros
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Salty ink, desperate steps

-¡Capitán!
-¡Esta tormenta no acabará con nosotros, no puedo morir esta noche!

La lluvia y las olas convertían su barco en un espectro fantasmal apenas visible. Quizá pronto lo sería.
-¿Quién está al timón?
-Samuel, mi capitán.
-Bien, decidle que corte las olas. Este viejo cascarón no se va a hundir hasta que yo no lo diga. ¡Corre!
Mientras su contramaestre subía los escalones hacia el timonel de dos en dos, avanzó por cubierta. Gritaba órdenes una y otra vez; órdenes furiosas, imperativas, desesperadas. El barco aguantaría, tenía que aguantar.
"Por todos los diablos, maldita tormenta del infierno. No me cogerán tan fácilmente."
-¡Arriad las condenadas velas! ¡Arriad las velas!
Sus hombres estaban hechos de la sal del mar. Sabían que esta tormenta iba a durar, pero no se echaban atrás ante el desafío de los elementos. Y él tampoco.
-¡Capitán, el mástil no aguantará!
-Tendrá que hacerlo. Oh, sí, tendrá que hacerlo.
Avanzaba por entre los marineros como si su mera voluntad pudiera contener la tormenta.
"Tengo que llegar a puerto, tengo que llegar como sea."
-¡Capitán!
Era el contramaestre. Se volvió hacia el sonido de la voz, iluminado por un repentino relámpago que surcó ampliamente el cielo encapotado. Un cabo se había soltado y la cuerda se dirigía hacia él arrastrando un trozo de madera arrancado de la cubierta. Podía ver las gotas de lluvia rebotando perezosamente en la cuerda, en el suelo y en sus hombres. El agua resbalaba por la cara del contramaestre, una cara congelada en una expresión de fatalidad.
Se veía todo tan nítido, tan claro.
"Es tan sencillo", pensó.

Y el mundo se volvió del color de la noche.


Copyright Craig Mullins
Tags: texts
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